文 /花盛
春风，像一把生锈的剑，在时光的石头上，不停地磨。
一磨，锋芒毕露，驱散了洮河两岸的冰雪；再一磨，寒气逼人，逼到那些浪花纷纷醒来，不舍昼夜地奔跑。
风，每吹一次，寒冷就后退一步。她不止步，剑，就始终保持锋利。
即使我们被吹到悬崖的边缘，甚至一落千丈；即使我们被吹到巨大的漆黑里，看不到自己的存在……
直到阳光驱散了阴影，一朵桃花映红了洮河两岸的村庄……
马蹄的声音和悠远的牧歌，才唤醒了青草、呼吸和远方。
那张拭剑的纸，才像一段揉皱的时光，被扔在路上——转瞬，被春风捡走。
