我把故乡的月亮
折成一张邮票
贴在行李箱的角上
它会在每个夜晚
微微发烫
母亲的叮嘱
像一根细细的线
缝在衣领内侧
每次低头
都能闻到
灶台上煮沸的饭香
街角的梧桐
把最后一片叶子
装进我的口袋
它说：替我看看
远方的春天
是否也带着
泥土的芬芳
夕阳的影子
被拉得很长很长
一端系着故乡的门环
另一端
在陌生的城市里
摇摇晃晃
夜深时
我打开行李箱
发现带走的
都是带不走的
留下的
都是留不住的
