胡子

写诗的时候，

总喜欢捻下巴下的胡子，

捻着，捻着，

断了一根；

写着，写着，

成了一篇。

胡子越来越少，

诗篇却越来越多。

一段时间过后，

胡子又粗又长，

不易捻断，

而我的诗也不易写成了。

胡子粗了，黑了。

诗也更深刻了。