娜夜
西 方
很好 上帝的教堂有着车站的形状
但不会比这更好：我的内心始终住着一个叛徒
白银时代
我读着他们的诗句 他们做诗人的
那个时代
逮捕 处决 改造营
雪花兄弟的白袍
钟的秘密心脏
俄罗斯 有着葬礼上的哀伤
死对生的绝望……
黑暗 又意味着灿烂的星空：
那些秘密
而伟大的名字
意味着一个时代：小于诗
云南的黄昏
云南的黄昏
我们并没谈起诗歌
夜晚也没交换所谓的苦难
两个女人
都不是母亲
我们谈论星空和康德
特蕾莎修女和心脏内科
谈论无神论者迷信的晚年
一些事物的美在于它的阴影
另一个角度：没有孩子使我们得以完整
自 由
为自由成为自由落体的
当然可以是一顶帽子
它代替了一个头颅？
怎样的思想？
像海水舔着岸
理想主义者的舌尖舔着泪水里的盐
“他再次站在了
高大坚实的墙壁和与之
相撞的鸡蛋之间……”
——你对我说 就像闪电
对天空说 档案
对档案馆说
牛对牛皮纸说
大于诗的事物
太阳像一坨牛粪
吃羊肉啃羊头的诗人起身盟誓：来世变成草
我变什么呢
花瓣还是露水
还是刺？
天知道哪片云彩里有雨
谁知道你？ 牦牛还是卓玛
那个叫做上帝的木匠？ 一定还有什么
还没发生
还在命里
大夏河 我掏出我的心洗了洗
时间如此漫长
一条完美的裙子
一场爱情的眼泪
还应该有一种随时准备掉下来的感觉
大于诗的事物： 天祝牧场的炊烟
向 西
唯有沙枣花认出我
唯有稻草人视我为蹦跳的麻雀 花蝴蝶
高大的白杨树我又看见了笔直的风
哗哗翻动的阳光 它要和我谈谈诗人
当我省略了无用和贫穷 也就省略了光荣
雪在地上变成了水
天若有情天亦老 向西
唯有你被我称之为：生活
唯有你辽阔的贫瘠和荒凉真正拥有过我
身体的海市蜃楼 唯有你！
当我离开
这世上多出一个孤儿
唯有骆驼刺和芨芨草获得了沙漠忠诚的福报
唯有大块大块低垂着向西的云朵
继续向西
人民广场
我喜欢草地上那些被奔跑脱掉的小凉鞋
直接踩着春天的小脚丫 不远处
含笑着的年轻母亲
饱满多汁
比云朵更柔软
比短暂的爱情更心满意足
她们又笑了
哦上帝 我喜欢人类在灿烂的日光下
秘密而快乐地繁衍生息……
——母亲和孩子 多像人民广场
夜 归
你带来政治和一身冷汗
嘴上颤抖的香烟 你带来漆黑
空荡的大街
鸽子的梦话：有时候
瞬间的细节就是事情的全部！
被雨淋湿的风
几根潮湿的火柴 你带来人类对爱的一致渴望
你带来你的肉体……
它多么疲惫
在她卧室的床上
诗
它在那儿
它一直在那儿
在诗人没写出它之前 在人类黎明的
又一个早晨……
而此刻
它选择了我的笔
它选择了忧郁 为少数人写作
以少
和慢
抵达的我
一首诗能干什么
或者成为谎言本身？
它放弃了谁
和谁 伟大的
或者即将伟大的 署上了我——孤零零的
名字
晚 年
他说着
他一直说着
主席台上 他显出一个革命者澎湃的激情
和久违的快感 夜深了
空无一人的会议室里 他对漆黑说着
对空荡
对生命的晚年……那些曾经的掌声
并不传来回声
只有猛烈的咳嗽被麦克风传向浩瀚的夜空
他指着天说着
点着地说着
捂着心说着
直到天空渐渐发亮：世界是你们的！
他并没有对一只突然进来的猫说：
你好
请坐
他哽咽着：我这一生几乎
都是在开会中度过的！
没有比书房更好的去处
没有比书房更好的去处
猫咪享受着午睡
我享受着阅读带来的停顿
和书房里渐渐老去的人生……
有时候 我也会读一本自己的书
都留在了纸上！
像一些光留在了它的阴影里
另一些在它照亮的事物里
纸和笔
陡峭的内心与黎明前的霜……回答的
勇气
——只有这些时刻才是有价值的！
是的 我最好的诗篇都来自冬天的北方
最爱的人来自 想象
村 庄
她在门槛上打着盹
手里的青菜也睡着了
正在彼此梦见？
孤独是她小腿上的泥
袜子上的破洞
是她胸前缺失的纽扣
花白头发上高高低低的风
孤独 是她歪向大雾的身体和寂静的
黄昏构成的
令生命忧伤的角度……
——只有老人和孩子的村庄是荒凉的
