樊德林/河南
山河依旧，故人渐远。明月的针脚，一点点缝补着古城墙的伤痕。时间的内心，那么柔软。她宽恕了所有的伤害。最朴素的香火，在祖先的头顶。春秋楼上，青瓦安静得如同星空。许多年以前，有人交出了血液里的红，有人抱紧了内心的火焰。
乱世之前，我曾沏一壶鸟鸣，隐居于瓦松的枯荣之间。避开一些词语冲破束缚后的锋芒。我一直想向你描述，马蹄声写进羊皮卷后的孤独。青砖出炉之前，它的善，已被一位资深的匠人检验。
慢板和流水，比闪电和雷声更入骨入髓。石匠坚持自己的审美，刻进石头的文字，隐隐作痛。郎中与草药结为八拜之交，他开的药方里，暗香浮动。逝者如斯，来去皆苍茫。无边的荡漾，是这人间的神祇。
此去经年，古镇未眠。我们从苍老的躯体里，抽出一个年轻的自己。风裹着墨色，穿过瓷器街。消失的，会以另一种方式重现。无需多言，此刻你的手里，需要握住一把泥土，或是一株正在生长的植物。
流 水
很多时候，我只是一个旁观者。有人喝下苦涩的中药。有人撕去生活的伪装。他们那么真实，不像自己，我只是流水的一部分，细微而琐碎。我和自己的影子，修炼互搏术，出现和离开，都是必然中的偶然。石头与波纹，找到了默契与平衡。得到什么，也失去什么。几只休憩在时间里的鸟儿，像一句安详的，不着痕迹的省略号。
旧 居
这么多的沧桑，堆积在一起，便是村庄的编年史了。兴的土，是大地的肋骨。伐的木，是肉体里的刺。窗，为风洞开过，喜，为悲护佑过，一些人离开后，再也未曾出现。两扇门，是两面派，走进来的故事，绵延几代，走出去的事非，纠缠不休，门头上，斜插着一枝青柳。
老瓦匠的泥刀和老木匠的锯，终于在迟暮之年相遇。他们在汹涌的人群背后，佝偻得像两只黑色的蚂蚁。
