邻家阳台上挂了一只鸟笼。这总让我心悸不已。
我每次路过，都低头，缩脖，捂紧自己的影子匆匆而过。
难道我担心我体内有一只隐蔽的翅膀会暴露出来？难道我担心我血液里有一句鸟鸣声会被隔壁的鸟儿听见？
回家就关紧门窗。不发声。恐我声音中某种想飞的欲念被别人家的鸟儿听见。
小小书屋内，只有我在深夜能看到。墙缝里总有云朵飘出。天花板缝隙里总有星星涌出。镜子里总有天空的碎片塌落。灯罩像一只金黄鸟巢藏满带蓝色斑点的鸟蛋。窗框里溢出高山湖。四周的墙壁里总有无数带闪电的翅膀在练习飞翔。
某日，妻子进我屋内打扫房间，突然低头惊呼，看，这地板上怎么有那么多羽毛？那么多带血的羽毛？
我脸色大变，连连告诉她，呵，这不是羽毛，不是羽毛，这是我刚刚写完后才撕毁的诗稿。
什么？什么？诗稿？妻子连连发问。
这时，紧锁的窗户突然自行打开。那一地被称作稿页的东西缓缓飞起，飞起，盘旋着，盘旋着，化作一群家雀飞出窗外。远方，天空正如一只巨大的鸟笼闪烁着钢蓝色的金属之光。电闪雷鸣。
