向 茗
隔岸观火的鱼 〔外一首〕
向 茗
它一直栖居在我身体里，而它的身体里
住着一条河。心向苍白的窗户
扣上三下，落日就不会死在路上
同样我的呼吸不会过早接触
埋藏上一辈老人太多暗语的黄土
像一座城市，纵深藏匿着倔强的人
包括那些脚印被冲击的自由
他活着的时候就是自由人，贫穷却一丝不苟
瓦片发黑，废旧的房间里
是褐燕搭巢的地方，他坐在板凳上
不停拨弄鱼网，星星隐去了夜的喧嚣
微弱的光照在脸上，凹陷的眼球
像他的渔船，仿若是为他量身订造的棺木
他在死亡的阴影中，行船，捕鱼
他是自由的。忐忑不安
郁郁寡欢他都没有
之所以沉默，是再没有表达的必要
那遥远的彼岸注定会有一盏灯火。通明
只为他前行的脚步，测量尺码
逃 离
我知道，其他的真实都会在时间里让人失聪，让人在黄昏时走失
不会再有说话声了，不会再
有这种怀乡的痛！这种把自己扔在街边的
——孤独，完全孤独的
路灯下，一个被时光逮捕的罪人，毛发杂乱
或是从栖身之地，从那城市，那房子
被排挤出来——那些时常说的家乡语言
没人懂，我也毫不在乎
一个陌生人他是否能从每一条信息里
榨取关于一个村庄，一个和生活走散的人
而现在黑夜已经安息，草丛上的泪滴
将风暴的旋涡归于平静
每一个空荡的屋子里，对我都陌生
我从地上一直睡到地下，逃离
那些活在地上的人们不让人入睡
原载《江南诗》2017年第2期
