龚学明
晚23点的地铁是末班地铁
归鸟靠翅膀飞回竹林，没有翅膀的人
要钻入地下
我们离开月光下的河面
那些闪着迷离动感的光，离开很软很软的风
我们在水之下，在风之上
在黑夜的黑色里，在厚厚的泥土之下穿行
涂着绿色的地铁多么虚假
拥挤的行人早已散尽，在我的对面
坐着两个少妇，她们不穿袜子的脚裸露
像乡下树林散养的母鸡外皮粗糙
所有的人埋头假寐
他们或她们都只留下一具干瘪的躯体
没有相异的哭，或笑
我突然被要求闭上眼
那些已经远行的躯壳丢弃的灵魂
在车厢里若隐若现，他们像苍蝇一样飞舞像秋风一样沉默
没有一棵树能将全部的叶片抱在怀里
一路乘坐地铁的人在遗忘中丢失时间
那长长的自动扶梯将我拉升向上
我回过头，那地狱一般底下，空无一人
我们回家，巨大的冰箱结满了冰凌
（我们为什么要回家，地铁将沉重的躯体停在它的家里，野风穿墙而入）
在一片汪洋中，我们做梦，开始漂荡
