霜 白
它们开过绚烂的花， 结过的果实被人摘走了。
如今它们空荡荡的，
什么也没有。
我想起把开花的树冠画成焚火的梵高，
在贫困和疯狂中烧着自己，
一生只卖出一幅画作。
蛰居的狄金森活着时发表的诗只有寥寥几首，
杜甫的晚年在颠沛流离和寒凉中度过。
……而更多的， 是那些没有留下名字的人。
是我的一些朋友， 或不相识的人。
他们也曾努力多年， 甚至倾其一生，
终一无所获。
可是多么好啊， 他们来这人间一趟，
他们干干净净的， 就像这些果树，
丢失了那么多。
