熬烂了文字，咀嚼
咀嚼，分了行
终于修成了正果，成了诗
将诗倒进了父亲的酒杯
喝着，喝着
或许是酒燃着了火
他指着月亮吼着
把诗揉进了词，于是
我的诗成了歌
弥散着汗味，酒味
沉闷的鼾声
驱走了那片云
领着我，带着全家，走进了
梦里的康桥
那把锄，总是
走在父亲的前面
眼睛里，心里
只看见这片黑土，和里面的种子
只记得
春天埋下的，秋天收获的
他惦念着秋天，把诗给了我
告别了头上的那片云彩
父亲走了
真的是，轻轻的走了
就连那瓶老白干
连同那鼾声，都留在了家里
我撒下了收获的稻谷
将秋天还给了他
轻轻的弯下腰
深沉的
千万别弄乱了那首诗，还有那支歌
