余 旸
余旸,1977年生于河南信阳,曾就读于哈尔滨工业大学,现为北京大学现当代文学博士。获2007年刘丽安诗歌奖。
父子俩
我回家时，他们自得地坐在没封
篱的场院前
腿毛紧挨野草；
草尖上暮色收拢的暗团里；
蚊针偷戳着血肉
好像他们并不是坐待着晚班的母
亲回家做饭
倒是鲁莽的猿人
踞箕在火堆的焦烬里
休憩地失了神
此时，椿树都干瘦地癫狂
刺客般顶着蓬冠。
太阳，急惶惶地落下
他们落拓的胡碴子
好像野草胡乱蔓上了脸；
挣断了草茎、膝间黑暗
他们慌张地浮起，
缓摆到了我面前——
而坎下灌丛里的
昆虫:蚊子、蛾子、青蛙
突然焦渴地歌唱；
速生速死地奔赴高潮。
过年回家
深冬，入黑。
土屋迫近。零星的灯火看过来，
又模糊了
他们的脸色严肃得可怕；
门口趴着的黑狗不见了。
鸡群瞎子样抱拢成一团。
猪圈空了。死寂盘踞在半掩的木
门后。
行李箱落在冻地上。
我，朝着空荡荡的黑暗，喊叫着，喊叫着
慢腾腾地，茅厕伸出父亲那颗常年多病的
白头颅。
手里，正系着合不拢裤缝的布条子裤带。
啊，灯火大亮。黑狗、鸡、猪，晚餐
依序迈入堂屋。
2060年的野草颂
它们顺雨而长，从头盖骨里抬起身；
它们废了常年干涸的河道，让儿时猎捕的
鱼群。
栖息在它们发达的根毛里（不怕，我们暂
时有电瓶打鱼）。
它们抢占了被荒废的农田。
它们还在长，铺延漫漶。
一阵阵热雨召唤它们东征。它们侵入了
带锁的台阶。疯长着，它们包纳了更多的
家禽。
把狗进化为狼，让猪长出獠牙，尖尖的。
可是还不够，它们还在长。
它们聚集着，召唤出曾被人制服的天灾，
来威唬人；
把村庄覆盖为原始草林。
农人们黑手拿起了鼠标，掉头向南时，
疯草就在背阴处唱歌奔跑。
去小学校的款款小路，像猎人埋伏下的陷
阱。
野草都长到他们的膝盖了，小学生还在埋
头画漫画。
而床铺上运动的两个人，一停止，
疯草就将从他们眼睛里长出。
种红薯
九月。骄阳晒焦脸骨的黑礁石。
他们弯下腰，深掘进紫黑色的沃土。
嘴唇被堵住了，他们从不说话，
只是偶尔翻翻石头样的白眼。不说话。
他们很响地放屁，或者剔掉指缝里黑垢，
或者对着电视张大嘴巴；
要不，就是呆滞地睡下去。他们不说话。
他们弯下腰，锄头深掘进沃土里。
一脸的荒郊地，苇草蓬松在耳朵的土包边；
汗水的蚂蚁攀爬在被风雨剥蚀的沟壑上。
一阵风。孤树喋喋不休，而薯叶翻译风的
话语；
然后他们不说话，不见了。阳光暴晒荒野。
只有锄头，固执地挺进沃土的黑暗里；
一如阳具插进阴影；
他们交媾出许多聋哑的红薯儿子，在土里
歪头裂脑地闷长着。
打着最野蛮的手势，如今赤露在霓虹灯下。
主持人推荐语：余旸的诗歌生机十足，语言雄辩而富于变化，它摆脱开某种既定的传统的负担，而潜心于语言与存在最为赤裸和面对面的问答关系中。就我的观察而言，年轻的诗人余旸在努力追求一条更为宽广的诗歌道路，他的抱负和雄心来自于他对沉闷的当代生活的洞察与突围，这也使得他的诗歌获得了一种令人驻足的力量。
——张伟栋
