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厄土的诗

  • 作者: 诗林
  • 来源: 归一文学
  • 发表于2023-11-09
  • 热度20452
  • 厄土,1985年生于甘肃,毕业于南京大学。写诗兼或译诗。出版有诗集《舌形如火》,翻译有齐别根纽·赫伯特和詹姆斯·芬顿等欧美诗人作品。现居上海。
      失 眠
      他躬身,双肘撑起泛白的窗台
      像俯瞰的教宗。黑暗攒动,等待一场降福
      一夜两次,从鼻息匀称的缺席中醒来
      对视微亮的事物——意义的天花板
      偶尔,会被窗外无声的梦话拖拽
      翻身下床,拉开一半的窗帘。
      他和时间共枕,恐惧于相爱的感官,一种
      纯粹的匮乏。甚至,都不敢在梦中说一句话
      被触碰的每一秒,都会分娩无数的自身
      黧黑的头顶轻轻晃动,夜晚无边。
      他想祈求一些光,一些说话的理由,
      然而,更沉重的力量似乎要消逝了。
      他沉沉睡去,像躺在黑暗里的
      一把提琴,等待一双犹疑的手掌,弹响。
      冬末,结束一场旅行
      一
      向南更冷。强忍的光勒紧远山,几乎
      要把根扎进冻土里。旅人才是
      宇宙此刻的中心?当天空从远处旋回,
      他向车窗的倒影乞灵,呼吸出另一个静止的
      邻居。停顿以精确的分秒,整理
      短暂相逢的城市、道路和人,在预定的次序里
      他起身,挤压季节的寒冷
      记忆坚硬的行囊——永不解冻的冰原?
      二
      他走进熄灭风的
      家门。猫拱身,捕捉旅途尾随的讯息。
      一扇打开的门,锁住哑光的城市和道路的轮廓
      一只静止的猫,咬死所有跃动的声音
      把一个家拆开,悬挂在每个经行的站台
      栽种玫瑰的山坡覆满昨天的雪?
      当所有偶遇的家,在此汇合……
      它们均匀地盛开,在每张属于过他的床上?
      他从未忠实过任何地名,即便
      要在那里停靠,反刍吞没的铁轨。
      三
      啜饮最轻的一句话,触碰这个世界
      就像触碰消失了的每个人
      他借分割自身的光影校准钟表,
      与时间同步。当移动的身影逐渐沉重,他缄默于
      影子纯粹的速度。这是未终结的远行,最后的站台
      怀揣他,等待夜晚。等待那些短暂的道路、城市以及模糊的人——被梦囚困的,一如他自身,
      在某个时刻突然起身,步入另一种自由的
      旅程。
      夜行人
      在更深沉的夜色里,道路施舍沉闷的光
      灰黄,仿佛乞讨自最短暂的白天。
      人群冬眠。法桐在睡梦中搓响失去的手掌。
      他快速穿过路灯闪烁的瞬隙,像在躲避记忆
      中的行人
      哼唱一些含混的旋律,双脚击打完全错误的
      节拍。
      自身迎面的反对,驱逐眼角应该被遗忘的门牌。
      这儿,山茶替代了悬空的金雀花,单调的暗红,
      他随手折取过的每个夜晚,似乎都比今夜温暖。
      但今夜,他已经独自拥有了这条路。
      就连水杉粗疏的树顶上,也不再有人俯瞰
      他快速跃上天桥,消失在路的另一面,比平时
      更矮些,把不被铭记的生活遗弃在高处,在风中。
      早 餐
      或者,它被终止时,正准备
      盛开四十朵鹅黄的小十字花
      他调动刀叉,细察如
      解剖过昨日的娴熟法医
      翻动一盘沙拉,凝视一根
      口感欠佳的西兰花
      “至少,存在两个错误:
      过早或过晚采摘记忆
      将它们盛放在命运的餐桌上
      而今天,内心的主人并不悦纳”。
      重返建国路
      像并肩驶向记忆的客车,在熟悉的站台停下,
      那些人——我们过往的叠影,渐次走出自身
      的车厢。
      园林工踞坐在树顶,清退昨日多余的枝杈,
      观察先于砍伐。它们顺从地跌落,自高处
      冬日的道路更加开阔,我们能看到遥远的风景。
      如果所求不多,是否,它会通向另一种完美?
      它悖逆过我们自傲的意志,放任转身作别的背影
      而它的顺从,也短暂如树冠相逢的荫凉
      但是,无论离开多久,这条路的形状都不会改变
      只是偶尔,因生活行进的逼迫,在无关紧要处
      略略退让——地图上才能细察的弧度。
      我们可曾停下来思考过,它的寓意?
      当路灯陷入倒数的轮回,我们仍和过去一样
      因自身而滞留,等待在限时穿行的岔路口
      街角匆忙的脚步,鲜有停驻,一如不断消散的人
      但当它们折返,走向我们自身,或许,也意味
      着更多?

      本文标题:厄土的诗

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