龚锦明
1
雨，抛出它的网，笼罩着。
乡愁，打着一把伞，从城市的港口解开它的绳子，扬起它的帆。
武汉，古老的武汉关钟楼的钟声，刺破天空，刺破雨幕，像一把锥子。
哦，它来了！它戴着顶针的手，温柔地伸了过来。
2
雨，催动流年……它的手，在摇篮中若隐若现。
这是它的灵魂。它的声音从未停过——潮湿，多雾，清新，带着泥土、青草、森林和梦的气息。
梦尖上，它的脉搏透明，闪闪发光。
3
雨，从来不是——属于我一个人。甚至城市，也不过是它手中的一根绳子。
它在城市的每一级台阶，每一个拐角都打上了结，那里有很多，黑色的燕子。
它把十字形的燕子逼回田野，掠過河堤与池塘，摘下菜园里一根鲜嫩多汁的黄瓜，两个红溜溜、圆滚滚的西红柿，它亲手做了一碗热气腾腾的番茄汤。
然后，它把燕子逼到低矮的屋檐，用力抖落羽毛上的雨点。
4
雨水，伸出冰凉的爪子，牢牢抓住屋檐。
雨水打开了窗子，雨，在卷它的帘。雨水戴着花枝，梳着楚楚动人的发式。
雨水眉清目秀。它的额前，有一排脉脉低垂着微卷的，散着神秘光泽的刘海，那是它的茵梦湖。
5
雨，开始流泪了……从它的脸庞，凄然地轻轻滴落，它的童贞。
我从未见过这样的雨，它住在城市的阁楼上，用它黑漆漆的眼睛，和夜色，凝望多箭头的天空。家乡味杨立春
家乡味，是一坛淡淡的水酒，埋在故乡的土壤中越久越香醇。
家乡味，是一杯浓浓的大叶茶，化解异域水土不服的不眠夜。
家乡味，是一盘火辣辣的咸菜，热辣出一身淋漓的思乡情结。
霓虹闪烁，夜幕惊艳于车流与人流交织。红尘魅影，城市在疲劳的喘息中开始了新一轮推杯换盏。
遥想故乡，偶闻几声犬吠，灯火渐次熄灭，劳作了一天的父辈便开始了休养生息……
每次回乡，总被母亲的倾诉泪湿了一桌丰盛。
一半是辛酸，一半是感恩。
每次离家，总被父亲装满大大的两袋土特产温暖。
一袋是叮嘱，一袋是愧疚。
被父爱温暖过的家乡味特别浓。
被家乡味浸泡过的乡愁特别浓。
一回头，吹乱了一头白发。
一种扯不断理还乱的牵挂，哽咽在喉，上不来也下不去。
上不来的，是不舍；
下不去的，是依恋。
电话铃想起，家乡味又扑面而来……endprint
