轻过清尘
雨来前，一座座灯塔形成了夜的淤污，斑驳的女人、车马还有故事。
像旧上海驶过的烟头，拧灭黄包车夫眼里的光，这道亮丽的伤，绵延到一座城市的解放。
这样说也行，过去的，或者即将过去的，这里投下的每一个影子，都与我的眼神无法定格，黎明是所有人期盼的初光，却也是母亲叹息里的休止符。
我说，明天我会回家。
母亲说，路上慢点啊。明天过去了，母亲依旧安慰，回来的话，路上慢点啊。
这句话，与那场雨，响了一生，下了一世。
银丝在蜡烛昏黄的斑斓里重复：路上记得慢点啊。
把黑夜交给一声鸡鸣
如果有来生，我们还会以母子相称。最后一片雪花融化前，冬天含恨而别。
季节的消散带不走人世的浮肿，我们都会在日复一日的阴谋里交付容颜。
每一个句点，都融入了相识和背叛的故事，而等在故事里的人，正在一分一秒地老去。
窗棂里爬进的春天，巷尾里忧郁的老猫，屋檐下滞留的三月光，既然我们相识一场，你来了，我就不会先你离开。
此刻吧，就在此刻，把黑夜交给一声鸡鸣，脚下的曙光正在一条坎坷的路上次第打开！
