时 间 词（二章）

王 冠（北京）

　　时 间 词（二章）

　　王 冠（北京）

年 代

树叶和着风声，擦亮了吹拂。剥光白天，一注白色膏体，立起了。夜晚的羽绒，一株墨竹，在国画手里吐出墨迹。

　　失修的桥、或者船，挡住了回家的路。

　　三千六百五十个日子，捡起了黎明。

　　一种彻底的痛失，不再上岸。年代是我的孤本。

朝 夕

朝夕断后，瞬间镌刻的痕迹，雕塑了晨曦与晚霞。

　　短暂的出现和消失，布置了小型的量时器。一个针眼的大小，环视着我。一抹红尘的空间，栽植了距离。

　　越过今朝，踏进夕阳。今朝与夕阳对称着横行天地。

　　对面的太阳，影藏了月亮。红尘中抹黑的人影，还在摸索着风尘。

　　淌过对面的阻挡，我把一杯子时间分成若干份。

　　一饮而尽的溶液，在此刻被一列开过的火车挡住了。