张 典
小废墟
受惊的风
跌下来，在凸凹的地面嗅着
这小小的伤口。
往常，它会在半空停下
与一团绿色争吵——
甜蜜的纠缠，几乎是浪漫的。
民工们扛走一座竹林
留下城市的口臭。
几只尚未挖出的树根
已与大地和解。
不远处，风爬上芦苇——
弯腰的悲痛，几乎是表演的。
夜 归
自行车无声滑行在
微暗的街道；路灯恶作剧似地
传递着他的影子。
他的大脑消化着一天的图像：
早晨的几个喷嚏，下午
领导突然阴沉的脸，蛮横的顾客
猪心和黄酒组成的晚餐
关于牙痛的记忆，一二个
荒唐的幻觉。他感到恶心
因为他或许是冒着热气的肠子
让时间簇拥着它的食物
吵嚷着通过。夜晚的风拍打前额
某处打桩机的撞击声
使整座城市哆嗦。转过几个街角
他的家站在自身的黑暗中
有点儿拘谨，似乎在替他羞愧。
这使他更为厌倦，他吁请
他的四肢释放出凶猛的睡意。
在车库门口，他猛然抬头
望了一会虽破败但仍高远的星空
心中涌起奇怪的敌意。
