周礼勇
融化的雪山
雪山流下的水，不是为阳光而融化，固执地带走山的颜色扬长而去。空出的岩石被夜灼伤得很黑，露出藏刀样的眼神，就算很厚的风吹过，也被刺得满身疮痍，像一页页刻着经文的幡，怎么飘荡都在喊痛。
喇嘛在诵经声里参悟，藏民磕着长头参悟，牦牛在向死而生中参悟，高原之外的人在参悟，我也在参悟的路上，只是仰看一次雪山，就淘洗一次灵魂与长空。
高原的月亮
白天做的梦很美，所以在夜晚亮得很孤独，除了与你比肩的唐古拉神山之外，你就是这时间里的王，可以肆意把月光撒在草原，甚至给一些阴影在毡房，唯独放进风里的脚步，再重也留不下一个印痕。
在高原的月光里，我学会了写孤独的诗，当裹着青草味的稿子铺开的时候，我的感叹还没出发，昨天的牧歌又在草原上回响，一朵一朵绽放的花儿，饮着月光悄悄沉醉，在僅有的季节里，替我写着比孤独还孤独的诗行。
拉萨的雨
我以为有些痛，会留在出发的季节，比如在秋天开始的雨，一路跟着到了拉萨。还好，拉萨的海拔很高，为我准备的哈达，像朵白云在半空中开始迎接。
拉萨的雨，于我像湿漉漉的经幡在等风，把喉结上发芽的经语，当成那把忧郁的油纸伞。我相信，没有谁会用淋湿的目光，慰藉比青藏高原还高的忧伤，只有不问世事的喇嘛，穿着红衣，靠着酥油灯吟唱，就像你细数我回家的日子。
