郭红云
手电筒的光
撩开那些繁芜的枝桠
使我得以目睹过
它们酣睡时的样子
我曾经蛰伏于乡间墓地
和舅兄一起打鸟
夜晚的林子里
它们的歇息 恬静
盲然 无动于衷
像一些厚厚的叶片
夹杂在其它的叶片之间
我实在无法探究
一只鸟儿的睡眠
究竟有多深
它们是不是
和有时候的我们一样有梦
窄小不堪的梦境中
是不是还在一往无前地
拼命地飞
我们都会活得只剩下一张照片
双眼眯缝着一只稍大
另外一只略小
我看不到你看到了什么
我想那天是有阳光的
父亲就在不远处
或者是不谙世事的我
照片没有手
拉不进去近在咫尺的人
我多想这是在某个街头
偶然碰到的 长相
与你相仿的陌生朋友
哪怕短暂一瞥引起的
误会和错愕也可
而不是一个人
此刻坐在床沿上
瞪着你的照片自言自语：
“今天我四十八岁生日
我爱你 三十九岁的母亲”
