那是中午，太阳射在拖长的仪式上。
石头发烫，汗水混合着灰尘，淌下来。
简易凉棚。
她躺在棺椁内，四方阴影里，一动不动。
外面，一整个世界都在围绕她旋转。[1]
动，也不敢动，
僵硬地保持着礼仪。
乡村牧师，手捧一本封面黑色的圣经，
用奇异的郊县普通话做追思弥撒。
满头银发，慈善，总是面带微笑。
丈夫，一个小白脸，识文断字的秀才，
和娇滴滴的土匪婆私通，
被逮住，崩了脑壳……
拉扯着遗腹子，挺过来了！
“现在，”牧师不看伪装的亲属，
拿腔拿调地说，“奏乐！《主是我的牧者》。”
年青媳妇，中年妇女，
这画浓妆的唱诗班高唱起来。
平常
无数次滑过耳边的“主”，
不再是一个轻响的空洞的音节，
而是作为实体，具有无限大的空间和重量，
涨满了我的心：
就像父亲有力的大手高高举起了新生儿，
眼睛对着眼睛，爱对着爱，
“砰”的一声，火花一闪，
他和他的额头温情地撞在一起。endprint
