◇刘彦辰
琴 弦
小寒过后，银汉滂沱；溪河朝向夜空倾泻年关的湿润，等候星辰涌起风暴
如同猫眼与琥珀喧哗出的一座海
梅肩虚掩，篱墙草筑；乌桕树
松开了雪夹雨的回声，只等
春风击掌为号，顷刻长出水红碧翠的乐器
祖母的白发便是一根尚有余力的琴弦
接骨匠
我生养我写的诗，我被我写的诗收留。关于谁依附于谁的问题，我想了很久，只有
一个模糊的概念：我的诗
一节一节，我的骨头也是一节一节。
并不是我把文字排列组合出一首诗，
而是文字把我的骨节拆卸拼接成一位诗人。
因此，稍不留神，
某句诗读起来就会倍感脱臼。
我不会告诉你，每一首诗都是早有预谋，
每一次接骨都是骨头与我的里应外合
缝衣匠
外婆年轻时是一名缝衣匠，缝袄，缝裤，缝布鞋，缝被单，细密的针眼
放在大太阳底下，就连阳光也漏不下来；
外婆后来学会游泳，成了老年游泳队队长，
入水、冒头，再入水；重复的动作
像一根人形瘦针穿着水线，仿佛
缝工精细的河面就为把落日星斗一一兜住。
良 愿
二月总是这样，只想在绿荫下坐着，嚼一片疏疏浅浅的云，偶尔也晒晒衣褶；
或者，哼两三句旋律舒缓的故歌。
红尾伯劳栖在花楹树，鸣啼清浅；
在风里摇晃，风铃盈袖，淌过浅绿色的
修辞，而每一种良愿都注定郁郁葱葱。
成群的水鸭拥挤在河堰，在暖泥
留下爪痕，作为叩响藻荇的一首首小令，像
陶笛的符孔，宽宥潦草的音阶；
被冠以“春”这一姓氏的女子，身穿
一件晴朗的蓝布褂，衣衫洁净，
从兜袋掏出一树又一树的花开，杏腮桃颊。
铜佛寺
在铜佛寺，一只甲虫悬而不滴；阳光澄明如注，草尖上，脚印晴朗。
礼佛之人络绎不绝，祈祷声挤满了佛堂，
各揣心事，不乏卜测前程、仕途，抑或姻缘。
其实不必如此，菩萨说：
晴天是一种结缘，春天是另一种福报。
正如，天空是一件纯蓝的卜匣；
东风吹过，每一只纸鸢皆是上上签。
阳光下，橘猫像一株植物
天空阴沉许久，乍晴，每一寸温暖都需细细甄别
用浅金色餐盘盛一份桂花糕饼
听湖水杜撰情事；可自食，也可撒喂水鸟
孤鹜是一粒动词，一旦与落霞齐飞，就是
精妙的短句；秋水也好，长天也罢
都在与我，争着和晴天扯上几分瓜葛
对于居住在远方，不信仰神佛的祖母来说
晒太阳是唯一的宗教仪式
蜷在角落，阳光下，她养的橘猫像一株植物
枝蔓般，伸展，生长
香泉寺
一下午了，溪水依旧平滑，无须赘述霖落山那些从容绕行的云，“气清
景明，万物皆显”，我们
走石路，过独木桥，穿经
菜田半亩的黄昏，在寺院将熄时入院
方知——钵不止是一种佛具，同是持戒
大和尚虔诚礼佛，小禅师在钵里种花
