尹渝释
南京，傍晚
穿过流动的窗，我到达
一座长在建筑工地上，没有门的图书馆。
夕阳笼罩焦躁不安的人群，万物静默着。
从皇陵吹来的风，和晚归的鸟群
一起奏响几声悲怆的音符，规律地跳动
显得有些不合时宜，我也不合时宜。
长满梧桐树叶的金黄，傲慢地宣誓着主权。
那个名字已不属于它了，它并不知道
一个叫做时间的主人，慵懒地剥夺着
所有漫不经心的历史——如织了一层层厚厚的茧。
火 把
夕阳点燃白杨树的每一根枝丫
整齐排列的火把烧干天空里的彩云
黄土覆盖的道路将村庄分为两半
一半在滴血哀号
一半在饮血咆哮
年轮计算着少年出走的光阴
只是不敢告诉路过的旅人
生怕有一圈算错了归期
把過客留在了安详的黄昏
喃喃的晚风可难熬着呢
一不小心就是转眼白发人
黄淮平原的大地上燃起一把炽热的火
内焰烧过老人们遍布皱纹的面庞
外焰灼热婴儿嗷嗷待哺的嘴唇
静谧的村庄上燃起一把酒红色的火
昨日的烈烈滋养着年轮
今日的余烬熏燎着归心
