紧紧的用自己那，
细嫩白析的双手。
握着那双如黄土高原上的，
干燥的土地的双手；
如大旱之年脚下的泥土，
裂痕起伏的双手。
拉着这双手，
看着她，
这双饱受了千万年风霜的双手；
用这起伏不停的涟漪。
来证明了她的价值，
这双手创造了属于她的历史。
日晒雨淋，
一年一度，
这双手都未曾停下过。
某一天，
突然抓住了这双手，
抚摸着这双凹凸不平的双手；
轻轻的用灵魂来感受她的生命。
是那样的亲切，
那样的温暖；
轻轻的把她放在脸上。
啊！
好刺啊！
如寒风拂面，
那样的难受，心痛！
用脸轻轻的去擦着这古松似的双手，
才发现这不是一双手，
而是，一根刺
一根很尖锐的刺；
一根直插心底的刺；
一根长满伤痕的刺；
刺在脸上，痛在心里。
灵魂在愧疚，心里在伤痛！
一双手
在多少年前为何只是迷茫；
一双手
在多少年后为何只成为历史；
一双手
在多少年前为何要付出那么多；
一双手
在多少年后为何成就他人！
