很久没有做梦了。当然，也就很久没有见到父亲了。真欣慰，然而——
父亲来了，矮瘦的个子，冷峻而白皙的脸庞。背剪双手，目视前方。如书生般轻步，又如武士般威凛。似梦非梦，幽幽地一阵迷蒙。不似安徒生笔下恬美的童话，却似狄更斯诉说的孤儿般的寒雾。
目光同阳光一起射来，没有温暖，只有难捱的灼热与严酷。
手臂与云彩一齐扬起，没有柔彩，只有落下的掌印和楚痛。
话语和秋风裹协而来，没有气爽，只有冬日的萧索与坦露。
……
就这样。
我不敢懒床，不敢打架，不敢偷吃糖果。
我只能读书，我只能扫煤渣，只能帮母亲卖冰棒，从师于他学做衣服。
不知幼时的欢乐，回味童年的麻木，忆起年少的启蒙。
生存的逼仄，真理的冷酷，一本丰厚的教科书。父亲给了我久远的私塾。
“儿呀，还恨我吧！”发颤的声音，从幽空里飘荡，又直逼心胸。
我震住了，父亲脸上闪着从未有的泪光，可那分明是微笑，挂在陌生而又如此亲切的脸上！
“父亲——”恍惚怯怯的童音，犹那浑厚的闷响。追寻那幽迷的远方。
可是。
醒了。
父亲消失在那温情的梦乡。
初稿于1983年清明节改稿于2010年父亲节后一天
