赵泽波
石 ?磨
还在童年的那个位置
只是上下磨盘咬得很紧
像被一圈圈的故事粘合
一阵熟悉的轰鸣
从磨缝中传来
磨盘还未转动
一把把金黄的岁月
就已钻进磨眼
被磨得粉碎
而那些推磨喂磨的人
早已走远
扁 ?担
在父亲肩上上下摆动
这根柏木扁担
总是充满弹性和节奏
有时候，它更像是一张大弓
父亲就是弓中那支
粗重的箭
粗重得不能射出
远远地
还是有人中箭倒下
那个人
就是我
犁
写诗多年，才发现
父亲才是真正的诗人
土地为纸
犁头作笔
一行行被翻开的泥土
是最美的诗句
但这么多年了
我紧紧地跟在父亲后面
却还是没能准确找到
犁头的方向
锄 ?头
认识锄头，从“7”开始
这个小小的阿拉伯数字
在我眼里，比其它
任何數字都大
父亲深爱锄头
常常用汗水把它擦得锃亮
坚硬的青冈木锄把
也在父亲手中
盘出了厚厚的包浆
父亲有时累了
靠在锄把上
远远看去
就像一个大写的“人”
