春天，我的故乡繁花如海， 请不要来。
来了，你会醉。醉了，你会倒在花地，没人扶你回家。陪伴你的，只有蜜蜂的吟唱，还有无所事事的蝴蝶。
我告诉你的，你一定要记住。真的，别来。
你只需打开想象的翅膀——桃花有少女的脸庞，油菜花有她甜腻的芳香，连翘花有她妩媚的身姿。那些青泥小路，有一个碎碎的倩影影儿，老槐树下，有一声婉转的吟唱。
想象，其实比亲历还美好，还令人爱恋。
我的故乡，踏春的游客很多，嘈杂声十面埋伏，伺机包围着每一处村寨，每一块石头，每一株顾盼身影，摇曳生辉的竹子。乡村固有的宁静，已经被篡改。
水旱码头，老城墙，老磨盘，面对着手机，相机的灯光，有几分凄迷，几分无奈。
当他们回家，以为带走了真实。其实，他们对风景只是画了一个逗号。
春天，请不要来我的故乡。虽然，这里已不是旧时的模样。
在那本泛黄的导游册上，河道弯弯，桨声悠悠。船工喊着苍凉的号子，洗衣的少妇，棒槌一下又一下的把河水击打的七零八落。泉水在高岗吟唱。辘辘绞出了一桶桶的清凉。
天空笼罩着灰色的烟云，采沙的机械日夜轰鸣，山举着伤痕的头，一只鸟，划过一双黑色的瞳孔。
你吃惊了，难道这就是我的故乡？
不，你触摸的，绝不是它的全部。
春天，请不要来我的故乡。
靠着一枚竹笛的牵引，你还是摇摇晃晃地来到了我的故乡，踏上了青石板的清凉。
一碗茶水，盛满了主人的热情。泥土色的的花鼓小调。老牛弓一座山岗，姑娘砍柴婀娜的身影，燕子写在电线杆上的乐符。一串串欢快的歌声，拖着一串串童年的肥皂泡。大自然仿佛在做一场分镜头的陈述。
你驱车来到了一个新村。整齐划一的楼房，古色古相的建筑，那一抹柳色，那些小商贩的叫卖声，那些走出了户外的足迹，无不令人长唏嘘赞叹。
这是北方，北方的江南。这是一个乡村最后的婉约，缠绵。
疲倦着，来到了这里，又鱼儿般游向了你那里。
影像被交换着。
唯有梦，在心灵的底片上反复的涂改。
春天，请不要来我的故乡。故乡，正喝着一碗高汤。
