现在，它只是一个有刺的球
灌满了风，像是浩瀚宇宙的孕育
在我们的手心浑然天成
每一根刺都是卷曲的愤怒
但没有了尖锐，生命已经消散
当肉体没有温度，肉体
是我们的孤独。一根根刺
簇拥着的球，风声呜咽的球
如果它倾泻出了生命的繁华
那些舞台，微弱的光泽
那些曾经的饥饿，曾经的
劍拔弩张，蜷缩成
这小小的一团，面目全非？
呵，并不！
如果有活泼生命巨大的震颤
比如做爱后虚无的抽搐
或者是我们在贪婪中
被磨钝了的刺，我们
被收缩了的风景压成了明信片
我们的每一根刺，都将成为
沉默，成为火焰的姿态
但一片冰冷，躺在风所吹过的地方
也许滚动，或化为齑粉
