云南◎莫 独[哈尼族]
石头的村庄
越过声声汽笛，整座村庄还坐在石头之上。九月的秋阳还有些热烈。这些大地的骨骼，这些堆垒的史料，手牵手的石头，对这个下午一群走村闯巷的人依然不动声色。
打开石门，那些传说就在前头成群结队地走着，可望而不可及。
一撇一捺，人从石头的层次里出入；火车像一枚黑色的针，从石头的腹地穿过。一穿就是百年。
是呀，百年了！
风起风落，“坡心”都叫成了“碧色”，我们还是没听懂石头整夜的诉说。
红瓦黄墙的车站
一寨两站：滇越铁路火车站；个碧石铁路火车站。各怀心事，无可避免而又不即不离地在这名叫碧色寨的方寸之地并肩竞立。
拭去额头的汗水，尚未及抬头，百年已走远。看看脚下，只剩下一种繁忙走后搁置下来的空旷与闲寂。偶尔，一记长笛牵着一列火车，在游客茫然的注视下从一头而来向一头而去。
故事还在发生。谁把金色的玉米和黄灿灿的深秋一起，铺展在站台的一隅暴晒？有衣着光鲜长发披肩的返乡少女，兴奋地在上面打滚嬉戏。
多年前，这个位置肯定属于沉甸甸的锡锭，或是堆积如山的杂货。成群结队往来穿梭的，定然是那些穿着褴褛神态懈怠的装卸工。
一样的百叶窗，一样的红瓦黄墙。
有人说，那是法兰西经典的色彩。百年了，仍然慵倦地在中国滇南一个偏僻乡村的秋天里驻足。
哥胪士酒店旧址
何止百年啊！随便掏出一块垫在酒店名下的石头，它的年龄都是无可触摸的。那些锈迹斑杂的墙石，仍然要阅读形形色色每天路过门口的过客。剥开那层浅浅的时光，它本质的内核依然是碧色寨普通得遍地密布的土石。一群不速之客的仓促闯入，无以温暖它久远的冷漠和由远而近的陌生。
深秋了，主人已下地，一把镂花的旧铁锁锁住了旧门。这把被开启了百年的老锁，在今天的面前到底真正锁住了多少往事？是否还有谁在遥遥的天边絮絮叨念，牵念的目光是否顺水而来，抵达过你不倒的窗下？
过去的兴衰已和是非莫辨的老时光远去。这样的金秋时节，一把锁把大家挡在门外完全在情理之中。打开这把锁的，会是身边任何一双刚从秋收的汗水里抽出来的手。
走过碧色寨
向导在前面一路指指点点：这里是什么那里是什么。是的，还在，什么都还在：美国美孚三达水火油公司、法国亚细亚水火油公司、越南咖啡店、希腊哥胪士酒店，以及城门厚实的大通公司，还有那从1910年开来的火车。
都还在。不在的，是那副高鼻子蓝眼珠在站台上晃动的嘴脸，和那只毛茸茸地在碧色寨面前戮点的指头。
站台上，那只不再走动的壁钟，为一个特定的故事，打上了永远的句号。时钟下，那只空空的长凳，却还在期待那个离去的佳人，还是等候一场陌生的邂逅？
石块垒起来的村庄，一个时代把你选择又把你放弃。
时间没有走远，只是在前面拐了一个弯
经过历史的一段热闹后，那些黄墙红瓦的记忆，在斑驳的寂静里沉默；那只锈迹斑杂的机车头，在丛生的寂寞里安静。
风，仍在身前身后跑来跑去。
碧色寨的壁钟
1910，是你的面庞。一颗心，被时光钟爱，在一副面容背负的内心深处跳荡。
多少风走过，又来。多少水，住在隔壁。多少面孔，在铿铿锵锵的轨迹声中，一闪而过。
抬头，又是一春。余音不绝。而当钟声落下，时间，也懒得按部就班地再把自己复制时，谁是你的守望？而你又是谁的守望？谁，又从你宁静的窗口，读懂了尘封的传说？
如此忠贞！至今坚信：风啸之后，期待的寂寞，从千里之外，姗姗启程。
百年了，整整百年了啊！你依然守望着，不动声色。
看碧色寨文物
一段匆忙而短暂的岁月，打开在学校后堂几张简陋的课桌上。谁要平静的眼神，轻缓地反复从它们的身上走过？那年，时光的脚步一闪，村庄就翻过了一页。这些烙上旧汽笛声的往事，纷纷被停搁在某年某月乃至某天某时。家什都普普通通，但任何一件都能带我们回到碧色寨的背面，阅读那风风雨雨的版面，字里行间，桌面上的东西俯首可拾，照亮一些记忆犹新的早早晚晚。
譬如那颗退下来的铆钉，承载过多么沉重的汽笛。
譬如那口飞虎队的箱子，装载过多少正义的热血。
还有那把还不想锈死的老锁，一镂一刻，还清晰地流动着人工锻打的精巧纹路……
不多。但一件一件，把一个普通的村庄特定的一段传奇讲述。
