◎孔晓岩
织网
角落，门楣。眉头细细的纹路，周密的计划。
我惧怕诡异而又勤劳的事物。
这沉默的行动者，精心设计，画地为牢。那些来访者，造物者赋予其随处可行的权利。但要为此付出代价。这盲目追求真理的后果，是把自己葬于真理。
而未知，真理有时就是个圈套。
灯火还亮着，给予行动者等价的辉煌。小蜘蛛仍舍不得停下，它用神秘开口，说它在织就一个真理。
我手握画笔，却两手空空。
像一只蜗牛，枕着漆房
小小的蜗牛，怀抱梦想走路。顺着这截断木头，向上爬。跌下，抓住一截花藤。这时，荡秋千的快感超越了攀爬本身——那星光，那木屋，那搅动着月光的水面。
果然，风是不掺假的。
吹皱了月亮。
吹开了莲。
吹响了小小的我——身体里，小小的歌谣。
暮色里的青弋江
我可以在你的对面坐上一天，都不说话。这样的沉默，我愿意。你不会让我空手而归，你给我鱼和暮晚的谎言。
你知道自己的身世，写在鱼鳞的背后，黄昏喊出一座山的名字。背负是沉重的希望，不然，我为什么在你清朗的笑声里，找到了喑哑的碎屑？
人生的烈日和冰寒，不会迟来，也不会早到，恰好的时光丈量我和你之间的长度。
一个妄想的人，总是不能自圆其说，说一朵莲拒绝落满江面的雪花，说从我跟前流过的，是无数颗星星的眼泪啊。
漆房女人
漆房的女人活成楷书的姿态，却把半生写成草书。谜一样的雾里，时隐时现的面孔，有我熟悉的隐忍，也有陌生的微笑。漆房的女人，推开和她一样颇有些年岁的木门。
一只木箱嫁妆，一瓶家酿酒，字已褪色。
漆房的女人，有爱的人，有喜欢的诗，有一个小村。
有时写字。半张宣纸摊开木桌，一个“藏”字如钟声坠地。
漆房的女人，成为漆房的母亲。
漆房后院
一口老井，吹着小曲儿。一担水，一头是幸福，一头是期待。挑水人走过，风吹开他的皮肤，一片羽毛划过天空的疼痛。青弋江张开眼睛。他习惯醒来就看见各色的衣服和衣服包裹下的身体。青葱手指，小蛇般游走，掀开江花朵朵。天边泛出鱼肚白。又一个日子沿江而至。
女人收好洗净的衣服，看看太阳，该做早饭了。太阳是她的腕表，一生都摘不下来。
从瓦缝里漏下，从水里捞出的三餐四季，漆房的思想者，守着漆房。
小石桌，老人，茶，往事。一只老狗打起瞌睡……
乡愁
母亲是漆房的女儿。琴音纷纷落下，待我往窗外望去，茫茫的原野，立着一个消瘦的背影。她弯腰，六月的麦穗也跟着弯下去。
穿堂而过的琴音，喧嚣里藏着安静。木质小调，人与琴，在这个六月紧密结合。
